За Жака Бреля

Опять быкуют модераторы.
«Законам новым» глядя в рот.
С литературными пиратами
Воюет «избранный народ».
А вдруг у вас, в штанах – наркотики!?
А между строчек – кокаин.
И на кого – вон, та, пародия?!
О «встать решившихся с колен».
А, может, вы, того – укрывшийся
Под маской йога педофил!?
Да и душа, небось, в Парижах вся,
А то – в ущелье Термопил.
Там дышат серой, от источников.
И смотрят искоса – на Дон.
Откуда ваш экспромт про «гопника»,
Что заказал Армагеддон?
Жак Брель... Маркизы... Делать нечего!?
У вас все помыслы – с душком.
Короче. Вы, у нас, помечены.
Пишите лучше, как Бушков.

30.09.2025
PS:
Второй раз за последний месяц модераторы осаживают моего давнего «Жака Бреля» (два стиха). По-прежнему не отображаются (якобы «временно») два цикла, адресованные моим дончанкам Алёнкам («На Дон» и «На пару с Леной. О серьёзном и не очень»)... И это – не всё.
С зловещей припиской:
Текст произведения на модерации и временно не отображается
1 сентября 2025 года вступили в силу законы 224-ФЗ от 08.08.2024 и 411-ФЗ от 23.11.2024, в связи с чем некоторые тексты автоматически были направлены на дополнительную проверку. После прохождения проверки текст вновь будет отображаться.

Всё это было бы смешно, когда бы...
Ну, а одно с «автоматически» неугодившим (снова, после «отображения») «Жак Брелем» представлю и здесь:

На Маркизах сон
обнимает день,
оседает вглубь
ожерельем звёзд.
И заласкан плёс
Поцелуем губ
океанских волн…
Там Гогена тень.

На Маркизах смерть,
Что созревший плод.
Ветер дунет с гор –
и кокос в песок.
Здесь мерло, как сок.
Словно квас, кагор.
Станет магмой твердь.
Прахом станет плоть.

На Маркизах грех,
как сама любовь.
Набежавший дождь
разбавляет сушь.
Здесь такая глушь,
что бросает в дрожь.
Только чаек смех,
да шумит прибой.

На Маркизах ночь.
Далеко Брюссель.
Позабыт Скарбек.
Ни к чему Париж.
Ты опять горишь
от былых скорбей,
гонишь думы прочь,
на топчан присев.

На Маркизах бог –
угольком в золе,
на базальте плит
золотым цветком.
А под сердцем ком,
и башка болит –
будто бьёт в висок
пульс Па-де-Кале.
(18.06.2016)

Ну, да. «Скреп» и «традиционных ценностей» – не зги.
Ату! Гэть!
А Александр Бушков (р. 5 апреля 1956 г.), автор розных детективов и фэнтези, а также псевдоисторических штудий – помер вчера (29 сентября). От последствий очередного коронавируса.

Винтарь. Винтовка нарезная.
Судьба-злодейка. Пуля – в лоб.
И рана рваная, сквозная.
И в дырку Время утекло.
Там – Мир с конца. Там – зазеркалье.
Навстречу нашему. А Над…
Но вервием, двойной спиралью
Закручен каверзный канат.
Всё – канитель и умиранье.
Ни жизнь, ни смерть. Ни то ни сё.
Идёт охота на пиранью.
Лягушкой прыгает Басё.
8.04.2015 (2.30)