Грусть

Как ни печально и ни ясно,
слетает мысль в несчастье,
кружась неосторожно в миг,
за тенью нисходящей в пир.

Ее несбыточный весь этот мир,
несутся в край, знакомый всем,
где нету праздника, как есть,
а лишь страдания для всех иных.

Там темень ночи однозначно
готовит план свой неприличный,
чтоб быстро в грусть попасть
и там же в ней остаться вместе.

В позыве ясности неудержимой
вгоняет в страх, чтоб напугать,
развеять всё прекрасное порой,
какое греет душу на расстоянии.

И как бы ни была тоска хромая,
ей видится покой совсем иной,
не тот, что ощущаешь для себя,
когда грустишь так долго иногда.

О сколько ни было злоключений,
не станет распыляться счастье,
чтоб дать всем шанс на случай,
какой спасет в последний раз.

И в негодование своих тревог
печальный будет сей монолог,
что встанет тем благословением,
покинуть свет в проблеме этой.

И в этом всем стремлении таком
грусть не забывается так часто,
как воспоминание далёкое от нас,
что догоняет все события потом.