Во мне ютится прожитая быль...

Во мне ютится прожитая быль,
ютится незаметно, молчаливо,
и жмётся к сердцу, как к земле ковыль,
и тянется к душе, как к речке ива.

И вот я здесь, у старенькой избы,
где в сени залетает сиплый ветер,
где банька дышит дымом из трубы,
и места нет дороже в целом свете.

Я здесь, где сад рябиновым огнём
пульсирует в несказанной печали,
где песни вечерами за столом
безудержно и искренне звучали.

Где на краю заутренних зарниц
туман клубился синим половодьем,
купая стаи задремавших птиц,
стекал росой по луговым угодьям.

Где всякий раз под струны молока
звенел подойник белопенной нотой,
и над рекой свисали облака,
как в зеркало заглядывая в воду.

Где бабушка спешила в ветхий храм,
и помнит дом ещё её молитвы.
Где память ноет, словно тонкий шрам,
и в оберег заботливо зашита.

Пусть до конца во мне ютится быль,
ютится незаметно, молчаливо.
Пусть к сердцу жмётся, как к земле ковыль,
и тянется к душе, как к речке ива.

Художник: Максим Ланчак.