без выхода

Острова растущие сами по себе. Кажется, что они тоже в заточении, окруженные со всех сторон океаном жизни, собой тоже представляют не менее глубокую жизнь, даже большую, что их окружает. Я знаю, что ничего не знаю, и вместе с тем, знаю, что то своё, открывающие передо мной не сразу, и вовсе не то океанское, что меня окружает. Китайцы говорят, ночь особенно темна перед рассветом, спрятанным глубоким смыслом, в такой вроде бы бессмыслице, но без неё и не было бы света. Если считать, что одиночество это спрятанная боль, то всё верно, всё сходится. Изменение, избавление от морока привычного, ведь только она открывает глаза, чтобы увидеть другой свет, не тот который давно опостылил. А как же любовь?. Миллиарды лучей света, и одним твоим светящимся среди них лучиком любви в одиночестве. И их любовь?, не та, как твоя. Твоя всё равно будет всегда лучше. И где вы увидели любовь?, там ваша боль. Невостребованность, ранимость от того, что время ваше на земле уходит, и любовь ваша, не нужна, ту которую вы хотите отдать, не нужна!. Люди!, те, кто проходят мимо, вас обволакивают своей паутиной, не знают что такое любовь, принимая ТУ реальность которую видят, чувствуют, за любовь, Но вы то любите и чувствуете совсем по другому. И чужое счастье никогда не будет вашим, это ИХ развитие, ваше развитие особенное, ни на что не похожее. Ваше одиночество, и есть невыразимая никем любовь, тоскующая в одиночестве, своего аккумулированного в самой себе света, ожидающая рассвета. Так ждущая теплоты, ласки, любви. И вам  нужен не абы кабы какой мужчина, и его любовь к вам. Вам самой любить нужно, чувствуя, от того, что вас любят. И любовь?, какая любовь?, та, которую вы видите?, она не ваша, не вашими чувствами, вы стоите в одиночестве над ней. Вытянувшие свои лепестки глаз к свету, над всей ЭТОЙ любовью, понимая, принимая чужую, со своими крыльями внутри себя под сердцем спрятанными. И мужчина и любовь, у вас особенная. Осветившая на миг упавшим на вас светом. Изменившим вас, и этим светом вас уже не оставляющим. Оттого вам  больно, тяжело и грустно, больно, и уже физически болит, что ничего не меняется на острове, растут деревья  и сами валятся, падают, лежат, под ветром, отполированные, высушенные беспощадным чужим солнцем. Остров ваша любовь, обгладывающая свои собственные косточки, из глубины питаясь соком чувств, внутри невидимых туннелей, оставленных вами же спасительных входов и выходов, чтобы вылиться, и снова втечь. Так питая себя любовью, поедая собственное тело, зная, что другое за ним вырастет