О том, кто не стремится жить

Квартирная грязь и наброски поэмы,
бутылка вина и житьё на авось,
туманная сизость от дюжины "Саmel"
сплелись воедино, как шл*ха и гость.

Тошнотно и больно, бесцельно и хмуро.
Тоска трёхнедельная, словно запой.
Считаю, кругом дураки лишь и дуры,
как мусор оттаявшей новой весной.

Повторность разлук истрепала изрядно,
а то повторяемость грусти сожгла.
Поэтому жить мне совсем не отрадно.
Мне жизнь по фасону, жаль, не подошла!

Я, как обыватель-философ унылый,
горюю о многом утраченном мной.
Премного чужой и немного охриплый
иду за катящей к яме судьбой.

Давно ясно понял, что жил неудачно,
мой жребий дурацкий и сам дурачок,
живущий в загоне сарайно-барачном,
где восемь семей и один старичок.

Нежданно-негаданно мы умираем,
попив-погуляв, ещё чуть полюбив,
порабствовав и потрудившись, вдруг таем,
создав даже семьи, или даже родив.

Надеюсь, дослушав последние сплетни,
легко обрету свой посмертный покой,
и что похоронят родные соседи,
без досок креста над взрыхлённой землёй...