Сбой

От неё всегда пахнет чем-то тяжёлым  — табаком и немного вишней,
и я знаю, что она выбирает аромат тщательно:
тратит несколько долгих часов в магазине —
у неё в жизни нет необдуманных поступков, и даже запах духов —
по строгим канонам подходит к ней — дорогой, изящный
и томный.

Я пахну каким-то сумбуром, чем-то взятым совсем случайно — я часто даже не пробую на запах взятое, но всегда оно
ненамеренно сладкое,
дешёвое и уходящее в миг —
говорящее о том, какая я всё же ветреная.

У неё в голове — что-то умное, а поверх — чудесатые кудри, и я ими обычно любуюсь невольно — мои волосы чёрные, ломкие и прямые, а внутри головы ничего кроме нескольких рифм и сонетов Шекспира. Она ходит тихим, уверенным шагом, а я всё бегу, убегаю куда-то, нарушая покой вокруг
громкими каблуками.

И вроде бы — две Вселенные, вроде бы что-то из параллельного, но если есть чёрное, то обычно находится белое, а мы с ней, пожалуй, всего лишь Матрицы пленники, и если наша с ней встреча
— какой-то сбой,
я рада, что кто-то ошибся в программе со мной.