Он ушел. За спиной его рушится
Век, кумир, славословье, навет.
Но как дивная весточка кружится
Надо мной его песенка-свет.
Эта песня – как птица небесная,
Озаренье, счастливая мысль,
Словно всеми на свете оркестрами
Возносимая бережно ввысь.
Эта песня – печаль. Безответное,
Несказанное таинство снов,
Облечённое в слово заветное
Сочетанье волшебных тонов.
Эта песня – весеннее таянье,
Снег хрустальный, росточек тугой,
Бубенец над дугой и – скитание,
Всё на ясный, на ясный огонь.
На огонь! Из скучающей клиники,
Из застывших на столике лет...
Алым соком в колючем малиннике
Наливался июньский рассвет.
Июнь 1997
На смерть Булата Окуджавы
© Copyright: Евгений Рыбалкин, 2025
Свидетельство о публикации №125092906979
Свидетельство о публикации №125092906979
Рецензии