Флорентийская осень

Время больно хватало деревья чуть выше запястий.
Облака перед осенью падали жертвенно ниц,
Чтобы вымолить жизнь и случайное жёлтое счастье,
И замолвить словечко за тысячи страждущих лиц.
В этой хмурой тоске, неожиданно ставшей привычкой,
В этом городе дымно лавандовых взглядов домов,
Одиноко читал чужестранник немые странички,
Выпивая ликёр из тягучих непрошеных снов.

Пахло морем и солнцем от рук его бронзово зрелых,
От тех самых, которыми мастер в веках ворожил...
И как бог -  флорентийский художник, легко и умело,
Южный ветер над листьями ветхозаветно кружил...
Он ваял неземные мозаики в городе бледном,
Зажигая сердца из распахнутых настежь окон,
Лишь подув, и к картинам старинным, до боли бесценным,
Все умершие в прошлом столетия шли на  поклон...

И царица бледнела, созвездия спрятав ревниво,
И качала туманами тысячи радостных лиц!
Всё, что болью горело, дышало печалью красивой
Из потёртых веками, душевных шикарных страниц.
В этом бархатном сне, позолоченной ветром нирване,
В сером городе грустно стекающих строчек дождя,
Флорентийская осень гостила эстампом преданий,
А потом листик жжёный на память с собой забрала...