вороний клич

Разлит бензин, и радужная рябь
неспешно растекается по лужам.
Вороний клич - награбленное грабь,
и осень здесь, а мы ей верно служим,
выглядывая в жизнь из-за стекла -
теплее дома, нет ворон и галок,
не слышно, как звонят колокола,
и даже кот - повеса и охальник
притих в углу, на улицу - ни-ни.
Оглядывая комнаты постенно,
храним себя от всякой болтовни,
от адских вздохов метрополитена,
бензинового фреша, нудных СМИ...
Одно и то же в пику всем воронам.
Общение с промёрзшими людьми
даёт привычку к маршам похоронным,
и жизнь бежит по лентам автострад,
в подземных переходах, магазинах.
С каким же рылом нам в калашный ряд
в такое время сильных и бессильных?
Ну, осень... Это, вроде бы, старо -
вороний клич, охота за блестяшкой.
Но люди, ночью спящие в метро,
не рады этой скученности тяжкой.
Вечерний звон? Да бог с тобой, трезвонь.
Вороны? Грабь - и мы не обеднеем.
Да здравствует бензиновая вонь -
читается в подземке на стене им.
И всё давно слилось в один рефрен,
чеканный слог вагонов ставит веху -
скорей бы ночь без всяческих сирен,
без ужаса того, что длится сверху.
Весь город обожжённым существом
представить можно, если постараться...
А дождь и ветер?.. Что ж, переживём,
на то и осень. Это если вкратце.