Время свернулось спиралью улитки,
дым от костра – ажурная шаль.
Небо похоже на серую плитку.
Крикнул печально журавль.
Клин? Или выплеск отчаянной боли?
Жажда свободы, ужас неволи?
Стонет в полях северный ветер?
Что это? Кто мне сегодня ответит?
Скрипы калитки… Выскочил гвоздь.
Клён опадает гербами из меди.
Окна сечёт бронзовый дождь,
мокнут в сарае старые сети.
День, словно, в пальцах короткая нитка.
Он поперёк золотом выткан…
Плитка темнее свинцовой пластины,
Ветер меняет палитру картины.
Утро? А, может, предчувствие ночи…
Тени от сосен похожи на пики.
Где-то на камушке ножницы точат -
ягоды мокрые резать клубники…
Разве клубника? Это же кровь
шалью окутанной дикой рябины.
Холм за рекой – логово львов
из Палестины?
Что это? Кто мне сегодня ответит?
Дым от костров едок, несносен…
В спину толкает ладонями лето
ранняя осень.
Время свернулось спиралью...
© Copyright: Александр Вайт, 2025
Свидетельство о публикации №125092906157
Свидетельство о публикации №125092906157
Рецензии