С парашютом? Серьёзно? Да ладно!

Говорят,
чтобы почувствовать себя живым,
нужно заглянуть в глаза смерти.

Какая пошлость.

Я просто падаю.

Не вниз —
вверх,
в опрокинутое синее ничто,
где облака — всего лишь мокрая вата,
а земля — нарисованная карта,
которую забыл на столе какой-то рассеянный бог.

Ветер бьёт по щекам,
как ревнивая любовница,
выбивая из тебя всю эту чушь
про ипотеку,
дедлайны,
невыпитый утренний кофе.

В ушах — рёв тишины.
В лёгких — концентрат свободы,
такой чистый, что им можно отравиться.

И в этот момент,
когда твоё тело — просто мешок с костями,
летящий к неизбежному,
ты вдруг понимаешь:
экзистенция — это не тоска в тёмном баре,
а свист в ушах на высоте четыре тысячи метров.

А потом рывок.
Купол.
И ты повисаешь между небом и землёй,
как нелепая марионетка,
которой только что дали понять,
кто здесь на самом деле дёргает за ниточки.

И улыбаешься.
Лукаво.
Потому что ты обманул гравитацию,
смерть,
и, что самое главное, —
самого себя,
вчерашнего,
который думал, что твёрдо стоит на ногах.