Милая, слышишь...

1)  Душа, пролетала над грязными окнами блогера инфоцыгана,
Дыша, проплывала над ветхими крышами глупых детей из тиктока обмана,
На шаг обгоняя зверей понаехавших жадно из южностана,
На Патриарших ****ей среди денежной массы потока глуша.

Спеша, над мигалками номером грозными, звёздами полных погонов, крестами, постами,
Грешат. Но, чем дальше от центра, тем более бедные стали картины. Над нами
Смеясь, посмотрев на погоню за самыми тёплыми в жизни местами,
К поминкам единства народов одна из последних приплыла душа...

Припев:

Родина-а-а!               
Не выстрели в спину, дождись
меня, милая, слышишь!
Родинку на щеке вспоминаю
твоей, лёжа в братской
могиле. Пишешь:
Вроде бы, всё закончится
здесь должно справедливо,
милая! Слышишь,
Мы хотим только скорее
вернуться обратно домой...
Постой...

2) Постой. Но за этой чертой уже будет трудно вернуться обратно.
Простой твой вопрос не получит ответа уже вероятно.
Пропой, прошепчи, промолчи, стиснув зубы, молитву последнюю внятно,
Прежде чем броситься доблестно в огненный бой.

Толпой ринулись в небо души мальчишек-солдат, рухнувших рядом
С тобой. Воздух разрезал ножами смертельный каскад накатами, града
Волной. Если ты выйдешь отсюда живым, то другой награды не надо,
Но знай, что уйдёшь с искореженной болью судьбой.