Друг мой милый, в этом мире прахом
Станет всё... И даже мы – умрём.
Разве это – повод, чтоб со страхом
Подходить к стене с календарём?
На углах листов следы отметин:
«Я люблю», «Прощай», «Навеки твой»...
Сколько их, листов увядших, ветер
Что ни день, несёт по мостовой...
Для чего, скажи, с такою силой
Нажимать на хрупкое перо?..
Если было – значит, вправду было,
Если нет – то, значит, быть могло...
30 июня 2008
Друг мой милый, в этом мире прахом...
© Copyright: Вит Балашов, 2025
Свидетельство о публикации №125092900004
Свидетельство о публикации №125092900004
Рецензии