Старинные картины

Покрыты пылью времени, холсты,
Искусство в них, иль вымысел пустой?
В сплетеньях линий, красок и мечты,
Рождается вопрос, зовущий в бой.

Дэга, Монэ – импрессии полёт,
Малевича "Квадрат" – загадка тьмы.
Кто эти люди? Художник иль пророк,
Что мир им посулил,какие прихоти судьбы?

Они играли светом и тенями,
В движеньях кисти – музыка ветрам.
Искали правду дерзкими мазками,
Взывая к чувствам, словно к небесам.

Быть может, это – прихоть лишь ума,
Изыски форм, уход от простоты.
Но в каждом взмахе кисти есть душа,
И вешний луч невиданной красоты.

Так пусть твердят, что это только цвет,
И беспредметность – вызов и укор.
Но в этих красках – тайна, свой секрет,
Для тех, кто видит сердцем, всем на перекор.

Ведь истинное творчество всегда,
Выходит за пределы пониманья.
В нём больше чувств, чем слов, и сквозь года,
Оно живёт, даря нам созерцанье.

И пусть старые картины тихо спят,
В музейных залах под покровом ночи.
Они нас будят, сердцА нам томят,
И в бесконечность устремляют наши очи.
**********************
             00:30 29.09.2025

Старые картины – времени печать.
Искусство ль это, что сердца волнует,
Иль прихоть разума, что сложно разгадать?
Вопрос, который душу нам терзает и чарует.

Дэга, Монэ, Малевича творенья,
Мазки, цвета, и форм неясный строй.
Художники  в своих ли откровеньях,
Что на холсте  облёк мечты своей хандрой?

В "Квадрате" черном – бездна и молчанье,
В импрессии – игра лучей живых.
И трепет балерин  – Дега  признанье,
Поэзия в полотнах непростых.

Искусство ль это? Может быть, и чудо,
Способность видеть мир иначе, чем другим.
Быть может, просто прихоть, изумрудов,
Но эхом отзывается живым.

И пусть гадают вечно поколенья,
Что в этих красках – истина иль ложь.
Картины старые – души сомненья,
В них тайна вечная, по телу дрожь

И каждая картина – словно дверь,
В мир чувств, эмоций, и воспоминаний.
Где прошлое сплетается теперь,
В узоры тонких, призрачных касаний.