Поздний вечер,
Почти ночь.
Она идёт,
Стремится прочь.
Фонарь зажёгся вдоль дороги,
Она стоит
В тени от кроны.
Во тьме не виден её лик,
Но стан велик и не поник.
Улыбка вроде на лице,
И роза мятая в руке.
Неспешно катится слеза,
И капля крови у шипа.
Дрожит предательски губа,
Что держит слово про себя.
Ну же! Кто-нибудь! Хоть кто-то…
Одна она… как эта роза.
Роза
© Copyright: Сенкевич Савва, 2025
Свидетельство о публикации №125092903012
Свидетельство о публикации №125092903012
Рецензии