Пишу

 
 

Литературный сюр в реал вползает краем:
вчера пила вино с заезжим самураем,
в апреле выпал снег, и снят тебе стихи, -
цени, всё это круче книжной чепухи.
Твой город чуден, словно трип торчка,
твой путь - по траектории бычка,
фантомной болью воет волк в тиши
про баю-бай.
О Света, не пиши.
                Вильям Скотт

 

                @

Что все мужчины- пни иль бандерлоги,
не шей мне, тонкий мир. Мне выделили ноги
такой длины и первозданной красоты,
что мужики все
требуют- в кусты!

Ну, да, пишу, когда придавит скука,
а жизнь встряхнёт,  налётчица и сука,
а иногда так просто...от балды.
Вам  пересуды-мне стихов суды.
Фемида-стиль и может срок придумать за грехи,
но мы  с тобою
выше этой шелухи!

Весенний город прячет в ландышах лицо,
пришла пора охоты за фатою и кольцом,
метафоры в порыве страстного гурманства.
Во всём, касаемо тебя, являю кладезь постоянства,
и срок приходит вновь вершить изящные вирши.
А ты бесплатный дал совет:   
"Mой Ангел,  не пиши!"

Май:10:2017
2025