В этой маленькой женщине всё ломается каждый день –
То надежды хрупкие рушатся, то мечты,
А потом она ходит нема словно в полдень тень
И в саду растит терновник, а не цветы.
В этой маленькой женщине всё рождается каждый миг –
То любовь, то баллады для чьих-то уставших душ.
Как в потерянных снах в ней сто непрочитанных книг,
Только кто их прочтёт? Вокруг пустота и глушь!
В этой маленькой женщине сказки ещё живут
Вперемешку с банальной, глупейшею суетой.
Она верит что где-то всех непременно ждут...
И что встречи случаются лишь назначенные судьбой!
В этой маленькой женщине
© Copyright: Эм Климова, 2025
Свидетельство о публикации №125092902622
Свидетельство о публикации №125092902622
Рецензии