Строптивый норов. Самопознание

Мы мучим Бога Время, Жизнь в себе,
Оно  в нас мучит  ум и тело,
И в этих истинах незрелых
Течём мы к Истине Всецелой,

Осознаваясь постепенно и нечасто,
По мере угасаний и мерцаний наших сил,
Что событийный ряд наш - поле брани,
А мы на нём нелепые и глупые бойцы.

Писал поэт в прозрении чудесном,
На жизнь свою и на себя в ней, одного,
"С кем протекли его боренья?
С самим собой, с самими собой",

А Время (Бог) стоял в сторонке, улыбался:
Клогда же ты поймёшь, сынок,
Что жизнь телесная, твоя, проходит в Боге,
Чтоб осознать Меня, ты, в этом Мире смог.


P.S.
 
Б. Пастернак.

Мне по душе строптивый норов.

Мне по душе строптивый норов
Артиста в силе: он отвык
От фраз, и прячется от взоров,
И собственных стыдится книг.

Но всем известен этот облик.
Он миг для пряток прозевал.
Назад не повернуть оглобли,
Хотя б и затаясь в подвал.

Судьбы под землю не заямить.
Как быть? Неясная сперва,
При жизни переходит в память
Его признавшая молва.

Но кто ж он? На какой арене
Стяжал он поздний опыт свой?
С кем протекли его боренья?
С самим собой, с самим собой.

Как поселенье на гольфштреме,
Он создан весь земным теплом.
В его залив вкатило время
Все, что ушло за волнолом.

Он жаждал воли и покоя,
А годы шли примерно так,
Как облака над мастерскою,
Где горбился его верстак.