День разваливается на жесты,
на наконечники стрел.
Непонятно, куда подевалось блаженство,
пламя, которым горел…
плавился… растекался…
завтракал и дышал…
Счастье, приторное лекарство,
притерпелась к тебе душа,
вот и жду…
Надвигается дождик,
хоть и солнце пока палит.
Я — уже принимаю как должное
тот факт, что внутри — болит.
И от сознанья того, что как раньше
ничто уж не будет впредь —
зреет жар.
Ещё хуже, чем даже вчерашний…
Чтоб ещё ярче гореть.
1999
Лихорадочное
© Copyright: Саша Чекалов, 2025
Свидетельство о публикации №125092901492
Свидетельство о публикации №125092901492
Рецензии
