проклятый алгоритм

Снова последний этаж, офис-аквариум.
За окном дождь перемешивает грязь с огнями рекламы.
Я сижу, вбиваю цифры в таблицу,
пока чат-бот скулит о дедлайнах.
На экране — дивный новый мир:
у кого-то бургер с золотом, у кого-то вид на Бали.
А у меня кофе с корицей и чуть-чуть оптимизма.

Наш босс, мальчишка в толстовке за тысячу долларов,
говорит о синергии и миссии.
Его глаза пусты, как промо-акция.
Коллеги щебечут в зуме о вовлечённости,
а я думаю о той девушке из бара,
у которой трещина в айфоне
и такая же трещина в голосе.

Мы пили дешёвое вино и молча смотрели,
как по телевизору мир медленно, но верно сходит с ума.

Они выдают нам бесплатные фрукты по средам,
чтобы мы забыли, что продаём душу
за рассрочку на айфон и ипотеку в спальном районе.

Телеграм постоянно твердит: «Ты — это твой контент».
А я кто? Пара лайков, пара прокруток вниз.
Пыль на мониторе и боль в спине.

Но вечером, когда лифт с хрипом
выплёвывает меня на улицу,
я иду в тот самый бар.
Заказываю виски. Один.

И в этом городе стекла и бетона,
где счастье измеряется гигабайтами,
я всё ещё ищу живого человека,
хотя бы в отражении своего стакана.

Да, знаешь, в этой тоске есть что-то честное.
Честнее, чем все эти улыбки в сторис.
Прокручивай, листай, беги.
А я останусь здесь.
Допивать свой виски.

И ждать, когда треснет экран.
Ждать, когда я снова стану,
хотя бы немного здоровым.