Он не пахал, не сеял хлеба,
Врезаясь в синь златым серпом,
И осень плакала под небом
В его зрачке как ночь пустом.
Гудел пчелиный рой в кудряшках,
Хмельные травы мял ногой,
Носил Россию он в рубашке,
В своей душе, в тоске тугой.
И голос — не напев свирели,
А хриплый ветер в горле был,
Где птицы гнёзда вить умели,
Где он и плакал, и любил.
Сплетал он сны из лунной пряжи,
Из конской гривы у реки,
И пил созвездья полной чашей,
Сметая грёзы со щеки.
Душа его — пожар на поле,
Огонь в копне созревших ржей,
Он выбрал сам иную долю,
Ушёл тропинкою своей.
Ушёл, как лист в порыве ветра,
Оставив в небе рыжий след,
И не найти теперь ответа,
Зачем так жил шальной поэт.
Шальной поэт
© Copyright: Чернильная Надежда, 2025
Свидетельство о публикации №125092808345
Свидетельство о публикации №125092808345
Рецензии