как мало таких, кто счастье свое повстречали

 Осень шуршит под ногами опавшими листьями,
Напоминая о том, что песнь лета предательски спета.
Он берёт её за руку — они вместе бегут неистово
В счастье, возникшее трепетно-сказочным летом.
Им, влюбленным,  все моря, дай Бог, по колено,
А самых высоких гор вершины не касаются даже плеч.
Они однажды решили любить друг друга так сильно,
Чтоб от всех передряг и невзгод, свои души сберечь.
И, врываясь в осень, крепко держатся за руки.
Им неведом страх предательства или глупость обид.
А если и был такой опыт прожит этими малыми,
То они его вытрясли с памяти, не подав даже вид.
Наблюдаю за ними — строки скомканным ритмом бегут по заметкам.
Во мне нет ни зависти, ностальгии или (не дай Бог) печали.
Я влюблённым всегда улыбаюсь и втайне желаю света,
Ведь я знаю, как мало таких, кто счастье свое повстречали.
И как много, порой, адресантов живут без ответа.
Пусть же мир хранит их, кто сберег тепла тонкую нить,
Молю небо за тех, кому шлем с самолетов  приветы,
И дай нам Бог мудрости это бережно сохранить.