В те дни, когда не пишутся стихи,
А солью кто-то посыпает раны,
Я не могу найти, куда идти:
И пустота вокруг, и ноют шрамы.
Мне от людей давно уж не тепло,
Лишь редким светом радует случайный,
Такой же потерявшийся "никто"...
Непонятый, но тем необычайный.
В такие дни я путаю слова,
Ведь я не здесь, а где? Сама не знаю...
Приходится играть, что я жива,
Приходится смеяться, как живая!
И всё труднее находить, зачем,
Хотя я плану следую умело,
Но в столь знакомый одинокий плен
Закутаны душа моя и тело...
Когда не пишутся стихи...
© Copyright: Белозёрова Ирина, 2025
Свидетельство о публикации №125092800079
Свидетельство о публикации №125092800079
Рецензии