В осенней роще

Под сенью лип, что облетели рано,
Где осень в желтизну одела дол,
Он гонит грусть, безмолвно и туманно
Уставив взор на обветшалый стол.

Он равнодушен к суетным вестям,
К мирским утехам, красочному балу,
Как безучастен и к порокам, и к страстям...
Блуждать впотьмах его душа устала.

Его хандра не дерзкая, не злая,
Но лёгкая, как первый листопад,
Души его струну слегка сжимая,
Настраивает на минорный лад.

Всё золото листвы, что нынче пало,
Наводит думы о печальном торжестве:
Как скоро всё цветущее увяло,
Как кратко счастье в этом волшебстве.

Уж светлый гений дремлет без забот,
Не ищет он ни рифмы, ни сравненья.
Его душа в безмолвии поёт,
Ждёт новой жизни, нового мгновенья.

Но вот перо к бумаге потянулось,
И, трепет сердца своего храня,
Он видит: в строках что-то колыхнулось,
Родилось слово нового огня.

Так осень — не конец, а лишь пролог.
Она его уныньем не смутила.
Он вдохновенье здесь нашёл и слог,
И вновь зажглась его, поэта, сила.