Поэт в Таганроге

В Таганроге, где шумит прибой,
Живёт поэт, забытый и гонимый,
Не признанный ни властью, ни судьбой,
Но вдохновеньем вечным одержимый.

В цокольном этаже, где сумрак дня
Едва касается окна скупого,
Творит он, полон мыслей и огня,
Не ожидая признания людского.

Ему счета приносят каждый день,
Как будто он – завод металлургический.
Но не страшит поэта эта тень,
Он продолжает путь свой героический.

Власть чтит лишь тех, кто в бронзе и в гробу,
Кто не тревожит совесть их указом.
Живым поэтам выпала судьба
Быть неугодным всем единым разом.

Но верю я, настанет час иной,
Когда стихи, рождённые в печали,
Оценят люди с чистою душой,
Что имя то в граните высекали.

Счета несут ему без меры,
Как будто он не человек,
А целый комбинат, и двери
Его ломает новый век.

Суды и власти равнодушны
К его таланту и словам.
Их похвалы лишь тем, кто в вечность
Ушёл, оставив жизнь ветрам.

Но он творит, презрев гоненья,
И верит – будет день и час,
Когда его стихотворенья
Потомки будут чтить как глас.

В Таганроге, у самого моря,
Где чаек слышен вечный крик,
Живёт поэт, с судьбою споря,
К гонениям давно привык.

Его приют – этаж прохладный,
Где свет едва струится в щель.
Но дух его всегда свободный,
И в строках – жизненная цель.