Повременить... Какой тяжелый труд.
Часы напрасно заводила дважды,
Отставшие от суетных минут.
В коробочке из бирюзы бумажной
Кулоном спящий притворился лев.
Вкус поцелуя, крепкого, как кофе.
Вот подорожник. Клевер. Дама треф.
И монолога непреклонный профиль.
Шагни с порога в безыскусный быт.
Вот образ твой, штрихами без портрета:
Любая боль сгорает до рассвета.
А ночи глубина не утолит.
Всегда один и тот же путь домой,
Сойти с него не стоит и пытаться...
Надорванной страницей иллюстраций
Из автобиографии чужой.
Вот город. Голод. Голос. Алфавит.
Здесь, словно буквы, крыши встали тесно.
Где календарь на помощь не спешит,
Утешит ворожба игры словесной.
И я, зажав колечко в кулаке,
Не ведая, что улетает стая,
Во сне плыву, как будто по реке,
Причалить никуда не ожидая.
Во первых холод не помеха грамотному русскому языку, во вторых я не знаю о каких Ивановичах идет речь, я лишь говорю так, как считаю нужным. В отличие от автора, которая поливает всех грязью без разбора, я если вижу дерьмо то говорю дерьмо, если вижу прекрасное то говорю что прекрасное. Повторюсь что есть стихи автора которые божественны как не посмотри, что не скажешь о характере автора которая если бы занималась исключительно поэзией а не перемыванием костей других была бы на том же пьедестале что и Евтушенко и Бродский и Ахмадулина. Но увы биография зачастую и характер все автору портит, чего конечно не хочется видеть от данного автора но пока все видят.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.