На моих ранах растут не те цветы

На моих ранах растут не те цветы — 
не из тех, что дарят на первом свидании, 
не лилии, не розы — 
скорее крапива и корень жгучей правды, 
что прорастал сквозь «ты не такая, как надо» 
в кухнях, где взрослые злились друг на друга 
и в девчонке искали утешения.
Я росла не овалом лица, 
а обострённой интуицией, 
умением считывать паузы, 
по тону угадывать — любят или терпят. 
Вместо шёлка на плечах — ожидания, 
что снова не выберут. Снова — не ты. 
Мозг — мой макияж. 
Речь — мои каблуки.
Есть женщины — солнце на коже, 
им в жизнь встроена лёгкость — 
они входят в кадр, и фон расцветает. 
Им не надо доказывать: 
уже сам факт их «быть» — 
достаточный вес для «достойна». 
Им верят до слов. 
И прощают всё за милую улыбку.
А я — собираю себя как рубашку после пожара, 
всё прожжено — 
и нужно умом закрывать, где не дотянула красотой. 
Я живу — как с багажом, 
где в каждом кармане — «не та», 
и каждое «нравишься» 
взвешиваю на внутренних весах: 
а точно ли? 
а не шутка?
Я из тех, кто сначала — читает мир, 
а только потом — улыбается. 
Из тех, кто бьётся не за любовь, 
а за право на уважение. 
У меня на спине не крылья — 
а список из книжек, побед и привычек 
не нуждаться.
Но в этом есть сила — 
быть не подарком, а выбором. 
Не украшением — 
а причиной, по которой начинают меняться. 
Я не просто красива — 
я в комнату вношу глубину. 
И если ты выдержишь — 
я стану для тебя всем. 
Если нет — ну что ж, 
значит, тебе было достаточно — формы. 
А мне — уже давно нужно больше.