Странно мне

Странно мне — 
видеть, как ты пьёшь из его ладоней — 
яд. 
Словно так и должно быть: 
он — фон, 
он — декорация к твоей драме, 
к твоей вечной охоте 
на взгляд.
Ты смеёшься в лицо, 
флиртуешь в упор, 
в нём — живой человек, 
а ты — режиссёр. 
Ты ставишь спектакль: 
сегодня — "не тронь меня", 
завтра — "сдохни от ревности, 
если посмеешь не догадаться".
Он любит  тебя,  пусть и поломано,
а ты — 
играешь с ним, 
как с котёнком, 
на грани удавки, 
провоцируешь, 
режешь по живому: 
«ну что ты такой слабый? 
смотри, 
вон те глаза — они были про меня».
Мне чужда такая сила, 
где нет уважения. 
Где мужчина — мишень 
в твоей вечной войне за внимание. 
Где ты королева на руинах, 
собравшая трон 
из его обломков.
Я не понимаю: 
что в тебе сломано так, 
что ты лечишь себя 
его болью?
Мне ближе те, кто любит — в оба конца, 
не по расчёту, 
не из страха, 
не - чтобы не один,
не - ты без меня не можешь.
Те, кто строят, 
а не ломают. 
Те, кто — за руку. 
Те, кто — на равных. 
Те, кто — с огнём, 
а не с пеплом 
во взгляде.