Склонили головы цветы,
Осенним холодом согнуты.
Короткий век у красоты –
Часы, а, может быть, минуты.
Ножом жестокая рука
Им перепилет утром горло.
Не видеть больше облака
Бутонам, ввысь смотревшим гордо.
Их свяжут в красочный букет,
Воткнут букеты в зев корзинок,
И, погрузив в кабриолет,
Свезут толпой на ближний рынок.
И затухающий огонь
Раскупят в сутолочном гаме,
И понесут, зажав в ладонь
Необжигающее пламя.
И я принёс букет домой,
Надеясь, что порой осенней
Согреет дом остывший мой
Его горячее цветенье.
Но не помог цветочный прах
В моём желаньи сумасбродном.
Стоял, внушая жаль и страх,
Как в колумбарии холодном.
Букет. Из альбома Акварель
© Copyright: Владимир Шостак, 2025
Свидетельство о публикации №125092804658
Свидетельство о публикации №125092804658
Рецензии