Недавно вновь чуть-чуть я пробудился,
Вернулся из небытия.
Черкал пером поверхности страницы,
Из букв и слов узор плетя.
Вздохнул всей грудью. Зашевелился.
Стряхнул с ресниц остатки сна.
Былое равновесие держать учился
И думал, зацветет весна.
Растопит снег отчаянное солнце.
Смахнет оковы с плеч река.
И свежий ветер распахнет оконце.
Нальется силою рука.
И полетит стремглав, польется
Моя душа, чеканя слог.
Споет. Заплачет. Рассмеется…
Зачем все я? Кому все это нужно?
Не сохранят. Не воздадут.
Не Лермонтов. Тем более не Пушкин.
Со мной мои стихи умрут.
Не Пушкин
© Copyright: Виктор Емов, 2025
Свидетельство о публикации №125092804355
Свидетельство о публикации №125092804355
Рецензии