Что нам, поэтам, до вашей глубины?
Мы на поверхности плескаемся под небом.
Нам краше солнце, облака, цветы,
лежащие на мраморе под черно-белой
фоточкой моей. А стопку
прольет замерший друг челнинский
за то, что был на этом свете одинок,
на этом свете белом, белом, чистом…
Пускай звенящая тоска уходит в даль;
пускай родился я не вовремя, но все же
зайду, как гость, я в этот зал,
и обниму святую женщину напротив.
А в памяти застынет фотоснимок
дрожащих рук и туловища над
кристально-чистой голубой рекою,
в которой мне пришлось бывать.
Что нам, поэтам, до вашей глубины
© Copyright: Костя Треплев, 2025
Свидетельство о публикации №125092804077
Свидетельство о публикации №125092804077
Рецензии