Другой сорт

Скрупулёзно проходят деньки,
Потихоньку свой мир расширяю.
Преграды на пути не мешают,
Остаётся раствориться в объятиях родных.

Но что-то мешает мне на этом моменте,
Будто поперёк горла блокировка стоит.
Не даёт ни отдышаться, ни спиться,
Кажется, что мир проходит неспешно.

Хотя и я не стою на своём месте,
Продолжаю идти, хоть и не вижу куда.
Доступно слишком много путей,
А я мешкаюсь между аморалью и традицией.

Значит, просто останусь собой:
Не свободным, но и не в цепях.
Непонятным, но и внятным.
Не живым, но и не на могиле.

А как мне смотреть на мир по-другому?
Я привык видеть всех со всех сторон.
Мусор ведь не только с четырёх сторон.
Вижу серую массу, и от них сильно не отличаюсь.

Хотя и мыслей в голове нет,
И на автопилоте несу я бред.
Враньё, за которым скрыто враньё,
А в итоге всем расскажу правду.

Проблема лишь в том, что я не объясню.
Я вижу то, что я сам не вижу.
Вроде и сам понимаю, что странно,
Но останусь собой даже при маскараде.

Ясно, что у всех есть принципы.
Только вот не поддаются этому хищники.
У них есть инстинкты, и этого хватит,
Чтобы удержать в клыках, что им надо.

А я — что-то вроде овцы в волчьей шкуре.
Я вижу, куда бить, а кого задушить.
Но я не сделаю этого, так как не нужно.
Совершенно я другово человек сорта.