***

              Кружится лист кленовый по утру -
              Его так осень убивает...
              Летит, один куда-то в пустоту
              И где найдет покой - не знает...
              Так наша жизнь - монетой звонкой,
              Бросает нам года за плечи...
              И только траурные свечи -
              Наш Дух проводят дымкой тонкой...


Рецензии