Пишу стихи в 19 лет

            

       
С девятнадцати пишу стихи,               
В  сотый раз я пачкаю бумагу.               
Заливая чернилами я  стол.
И в этом вся моя отвага.

Мечтая стать я гением в стихах.               
А вдруг и правда им я стану?!
Так часто ночью впопыхах               
Чернильницу разбитую достану.

Она ведь тоже уставала от меня,
Забиралась на высших полках               
Антресолей.
Меня боялась, как огня,
Потому сбегала с поля боя.

В какой киоск не захожу,
Ищу свою победу, но нет её.
Отвечает киоскёрша мне,               
Возможно, будет. но в четверг               
и приблизительно к обеду

Мерещились мои пол сотни лет               
Глаза уж пеленой стянуло.
Как слышу я единственный ответ
Победу небольшую почерпнула.

Упала в ноги осень,               
Все  ближе горизонт,
Голова уж наполовину в проседь
Не сдаюсь,  вперёд, иду на фронт.

Кто скажет мне, что жизнь
    презренна.
Кто не делает ничто.
Слышу я ответ с небес:
-Ты, просто гений, но в тебя
Вселился мудрый бес.

Тупо пялившись в окно:
-Кому-то всё! А мне ничто!
Как, вдруг, слышу я с небес.
Что нажито – всё твоё
 октябрь 1967г.
© Copyright: Валентина Жукова 3, 2021
Свидетельство о публикации №221021300911