Как будто лист касается земли...
Душа твоя сквозь вёрсты, через время —
Моей под утро — шёпотом: «Болит?
Болит, — сама себе, — Сейчас согрею».
А я-то думал, это сон... всего, лишь сон.
Счастливый — да. Но, только сон — не больше —
Для лепки замка иллюзорного песок.
Однако, мир наш, когда веришь — глубже, тоньше.
Сквозь время
© Copyright: Риг Йорги, 2025
Свидетельство о публикации №125092803143
Свидетельство о публикации №125092803143
Рецензии