Вода живая

В ладонях донести до полотна
Глоток воды, в которой
Оживают краски,
И мрак, и тень, и свет - тогда
Всё излучает силу
Существования.

Пред нами немые говорят,
Глухие слышат,
И видимо неявное становится
Слепому посетителю музея,
Что по дороге не заметил
Светящее сиреневое небо
И синий пламень воздуха,
В котором горят прохожих лица,
Так что на коже тленной проступают -
Судите же, ужасно иль прекрасно -
Да, очертанья их души
В сияньи нелюбви и вселюбви,
В том тайном деле жизни,
Для коего нет будней,
Ведь каждый час быть может
И смертью, и возрождением,
Невидимыми,
Как боль или блаженство.

Невидимыми...
Мы можем притвориться,
Что живое, но смертное не видим,
Но бессмертью никто не может лгать,
И потому в шедеврах
Особой краской незримого
Пропитаны все краски.

Она - живая
И притечь из внешних вод не может,
Но только изнутри творящего
В чудесном сочетаньи
Всех сил его и всех нектаров сердца,
Смоле подобно
На ароматном дереве
В день солнечный,
Когда до сердцевины прогрето всё
И новое кольцо на дереве
Не столько время значит,
Сколько силы, 
Прорыв внутрь почвы
И прорыв вглубь неба.