Друзья, знакомые уходят...
Им нет восьмидесяти лет.
У человечества в природе-
Черта, после которой нет
Движенья. Смерть. Какая напасть.
В последний путь слова, слова.
И слёзы начинают капать,
Всё тяжелее голова.
Плюс минус лет пяток до сотни...
Сто лет. Не каждый доживёт...
А с каждым годом жить охотней
И Бога молишь - хоть бы год...
А может два... На перспективу
Совсем не хочется мечтать...
А год промчал, даёшься диву-
Как быстро, даже не догнать...
Зарядку утром делать надо,
Пробежки кроссом каждый день.
И убегать от крайней даты,
Последней, за которой тлень.
Друзья, знакомые уходят...
© Copyright: Юрий Плотников 3, 2025
Свидетельство о публикации №125092802184
Свидетельство о публикации №125092802184
Рецензии