.То не нож и не острая пуля
И и даже не ножка от стула
Ни снаряд, ни отвертка крестовая
И не игла, швейная , новая
Вдруг с утра пронзила мне грудь
( на работу держал я свой путь)
Грусть- печаль ворвалась в мою Душу
Изметелила ее мне как грушу
И погода вдогонку дождем
Намочила ее , ё- мое!
Скрылось солнышко, тучи вокруг
Холодина набросилась вдруг
И хандра уж подкралась к ногам
Я ваще весь расклеился сам....
Вот такая картина с утра
Видно мне помирать уж пора
Все вокруг уныло и серо
И болит каждый день мое тело...
К песне Игла. Пикник
© Copyright: Сергуня Поплавский, 2025
Свидетельство о публикации №125092801916
Свидетельство о публикации №125092801916
Рецензии