За порогом – ветер.
Не ласковый бриз,
а шторм, готовый сорвать маску
с лица, давно забывшего
вкус настоящего.
Идти?
Куда?
Зачем?
Вопросы – как камни под ноги,
спотыкаешься, падаешь,
встаешь,
и снова идешь.
Потому что стоять –
значит умирать
медленно,
вдыхая затхлый воздух
собственной несмелости.
Потому что за ветром –
горизонт.
Неизвестность.
Жизнь.
Зонадискомфорта
© Copyright: Плеха Нова, 2025
Свидетельство о публикации №125092800164
Свидетельство о публикации №125092800164
Рецензии