Пусть шумят березовые рощи,
Плывут кудрявые стада,
Но сердце, словно камень, тощее,
Грустит в печали от беды.
Бреду один средь поля чистого,
Вокруг меня шумит трава.
А над душой моей мятущейся
Кружит осенняя тоска.
Крылатый ветер, словно выстрел,
Летит, срывая листья вновь.
И в этом вихре неумолчном
Тоскует увядающая кровь.
Зачем мне жизни этой горестной?
Зачем мне эта суета?
Я сам себе как гость заезженный,
Чужая, дальняя земля.
Наверно, так и будет длиться
Моя печаль до самых дней.
Ведь отчего душа томится -
Понять не в силах я своей.
Осенняя тоска
© Copyright: Виктор Зенгер, 2025
Свидетельство о публикации №125092801412
Свидетельство о публикации №125092801412
Рецензии