Мне кажется...

Мне кажется, что это раньше было —
Хранил сентябрь торжественный покой,
Стояло по осеннему светило
Над камышом, над сопкой, над рекой.
       Мне кажется, уже шептали ивы,
       Про свежесть дней, про неба тихий сплин
       И осыпались огненные гривы
       К сырой земле склонившихся рябин,
Катились волны медленно и буро...
И мы, оставив яркое «вчера»
Под тихий плеск остывшего Амура,
Вдыхали дух сгоревшего костра.
       Седые тучи растекались плавно,
       Лаская горб скиталицы-Земли...
       Мы не смогли в тот день сказать о главном
       И... Разошлись, как в море корабли...
Прощаясь, лета призрачные тени
Текли в небес распахнутую дверь.
Я так хотел обнять твои колени...
И не сумел.. И не могу теперь...



       P. S. Очередная попытка «сотворения» любовной лирики, обреченная на провал...
       Почему я не умею писать о войне и о любви? Может потому, что я не был на войне и все высокопарно-героические порывы считаю фальшью ? Как можно рассуждать о том, чего ты не пережил?
       Почему мне не нравятся мои стихи о любви? Наверное потому, что они кажутся мне банальными... Об этом писали тысячи тысяч раз, тысячи авторов... А может быть и нужно, чтобы было просто? Ведь любовь, сама по себе очень проста и понятна настолько, насколько может быть понятно и прозрачно самое чистое в Мире чувство. И что может быть прекраснее этой чистоты и простоты?...