эсперанто

Ну, скажем, Средиземка не по мне,               
вот Чёрное - и запахом, и цветом.
Осенняя распутица в окне
по сердцу полусонным интровертам,
таким, как я, и, может быть, как ты.
Всё охристое - улицы, коты,
оттенки меди, золота, латуни.
Такая Каталония, увы,
но только не идёт из головы
наш вечер на двоих, забытый втуне.
Ну, что ж, для пущей ясности замнём,
металлы - это дело ювелира.
Сезон закрыт, зачем теперь о нём?
Скучает поэтическая лира,
и берег, это вовсе не Рамблас.
Пишу, на шее жилка напряглась,
тем более, мы оба интроверты,
а осень убедительна весьма -
дождит, и ни звонка, и ни письма,
а значит - ни ответа, ни привета.
Испания... Подумаешь, курорт.
Ну, встретились, ну, после разбежались.
Никто и никого не переврёт -
проходит всё, к чему давить на жалость
растягивая боль на много лет?
Нам даже каталонский диалект
испанским не казался, в том и дело.
А вот стихи... Написанные там,
они всегда привязаны к местам,
где море в это время охладело.
К тому же мы не там давным-давно,
наследники писательского зуда.
Туда вернуться больше не дано,
мы оба смотрим в прошлое отсюда.
Сентябрь... И люди гибнут за металл.
Он жёлтым тротуары обметал,
потом покрыл от цоколя до ранта...
Здесь холодно, и что ни говори,
ночами тускло светят фонари,
а тени говорят на эсперанто.