В моих венах ребёнок крохотный
разводил акварель на холсты.
Каждый выдох преследуя вдохами
изводил меня хуже кисты.
Пропади же, дитя моё, пропадом!
Высока Магомеду гора.
Я хочу научить его опыту,
он упёрто твердит: «не пора».
Я его обижаю и трогаю,
я ему не хочу доверять.
Он блуждает чужими дорогами,
он сегодня заплакал опять.
Сыпя матом и грубыми прозами
я по ране его ковырнул:
цвет у мяса беспомощно розовый.
Заслужил - не признаю вину.
Батогом и родительским трепетом
воспитаю дрянное дитя.
Мы ушиты бетонными скрепами.
Я убью его может? Хотя…
Он орёт, вырываясь из тела, и
он щипает меня изнутри.
Быть отчаянно хочется целыми,
но я рвусь то на два, то на три.
Мне не спрятаться, нет,
мне не спрятаться!
Вены-реки и рёбра-мосты.
Ком у горла, созрея, покатится:
Ты - ребёнок.
И взрослый,
представь себе - Ты.
Разговор о себе и на ты
© Copyright: Мелихова, 2025
Свидетельство о публикации №125092707256
Свидетельство о публикации №125092707256
Рецензии