Пыльных окон...

Солнце прячется закатно.
Пыльных окон дымный след...
Птицы кружатся надсадно
Ищут ультрафиолет.

Не найдут, уж я то знаю
Бросят всё и до Югов...
Ну, а мне в пустом трамвае
Снова тренькать меж грехов.

Осень пишет  Бабье лето...
Где ты, Белый пароход?
Грусть в иголку ниткой вдета.
Стёжку делать ей черёд.

На душе скребутся кошки,
Перехватывает дых...
Запах жареной картошки
Кухню полнит, 
                как - поддых.

сентябрь 2025


Рецензии