Пыльных окон...
Пыльных окон дымный след...
Птицы кружатся надсадно
Ищут ультрафиолет.
Не найдут, уж я то знаю
Бросят всё и до Югов...
Ну, а мне в пустом трамвае
Снова тренькать меж грехов.
Осень пишет Бабье лето...
Где ты, Белый пароход?
Грусть в иголку ниткой вдета.
Стёжку делать ей черёд.
На душе скребутся кошки,
Перехватывает дых...
Запах жареной картошки
Кухню полнит,
как - поддых.
сентябрь 2025
Свидетельство о публикации №125092706984