это мне не подходит

Это мне не подходит –
срывать свою кожу и под обоями
прятать, куда не взглянет никто.
Не взлетим, так поплаваем,
но кто-то один наверняка утонет,
как будто так и должно было быть.
Это непросто, всё же, принять:
холод снаружи – ничто,
холод внутри – это приятно.

Боль небольшая, но болит превосходно.
Прах моих букв взлетает над городом,
и слёзы, как будто бензин.
Я не знаю, зачем существую
и зачем мне столько мусорных мыслей.
Верлибр свербит
и сверлит мне голову по ночам.
Я не умею любить ничего,
кроме отчаяния,
что скрепляет осколки
в подобие лица,
ведь у меня
вместо сердца
– из гудрона жвачка –
и я надеваю на пустоту
пиджак с чужим ярлыком.
Проще быть тенью на стене,
которую смоет первым же дождём,
когда ты ко мне не вернёшься.

Да, нет совсем ничего,
кроме отчаяния,
ведь оно не подводит,
как городской транспорт в час пик.
А эти позорные мысли –
единственный груз,
что моей спине всё же по силам.

Это мне не подходит –
верить в счастливый конец.
Я уже знаю финал:
просто погаснет экран,
и в чёрном зеркале кто-то уснёт
абсолютно навечно.

Пусть всё это скорее пройдёт.
И на могиле напишут:
«Он погиб от поэзии».