Не в пышных фразах о любви до гроба,
Не в страсти пламенной, что жжёт уста.
Она ведь в том, как узнаёшь у входа,
Ты скрип ключа, услышав сквозь года.
Она — в молчании нашем у окна
Под свет свечи у тёмных штор,
И в том, как наша тишина полна,
Когда вечерний стихнет разговор.
Она — в смешинке глаз, что режет скуку,
Как луч внезапный в сумраке дождя.
И в том, как я, забыв про все науки,
Ловлю слова твои, что падают звеня.
Любовь — не океан и не вселенная,
Она, как чай, что ты недопила.
И комната, совсем обыкновенная,
Вдруг станет вся — светла.
Любовь — не океан, не пыль планет,
А тяжесть одеяла в полвторого.
И в супе пересоленном — ответ
На то моё несказанное слово...
Ты словно в душу мне вошла,
Сбив все настройки камертона,
И тишина звучит теперь, как полнота,
И, приходя, я чувствую: "Я дома".
***
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125092706655
Свидетельство о публикации №125092706655
Рецензии