Прости меня

Как странно признавать свою же боль.
Пускай порой она уходит, только
На раны сыплет очень часто соль,
От этого с ней рядом жить так сложно.

А боль хотела б, чтоб ее любили,
Но а сама не может полюбить.
И сколько мы ее бы не просили,
Ее нам, людям, век не усмирить.

Она хотела б, чтоб не забывали,
Но я хочу, чтоб ты её не знал.
Я подарю надежный щит из стали,
Чтоб никогда меня не покидал.

Да, я хотела б жить совсем без горя,
А вот оно меня бросать не хочет.
Давай потонем в темной тайне моря?
Нас все равно никто уже не спросит,

Чего так рьяно потерять боимся,
К чему  отчаянно стремимся день и ночь,
Чего, как смерти, ты и я страшимся,
За что мы проливаем нашу кровь.

В итоге, боль всего лишь хочет счастья,
Такого же, что греет человека,
Что красной линией, стекая по запястью,
Связала две частички того света,

Что по другому мы зовем душою.
Об этом можно долго говорить,
Но я себя той мыслью успокою,
Что трудностям нас точно не сломить.

И как бы она сильно не желала,
Я не смогу её понять, простить.
Да нам себя понять бы для начала,
А там уж сможем страхи все забыть.

Но, если подводить к тому итоги,
И если говорить по существу,
Я не хочу, чтоб ты страдал от боли,
И чем смогу, тебе я помогу.