Когда бываю в стенах Петербурга
В вечерний сумрак, в тот же сумрак днём
Всегда смотрю на окна Англетера
Ломая руки. Думая о нём
О том поэте - существе бесполом
С которым многое в своей судьбе прошёл
Я был до 30 всегда весёлым
А в 30 уронил себя об пол
И разлетелись черепки и крынки
В словах чужих свои слова искал
Я мог бы стать поэтом без запинки
Под потолком лишь получив сигнал
От старой, истрепавшейся веревки
Или от нового асфальта под окном
Я собирал не пробки, а бутылки
Ведь душу затыкать сумел стеклом
И в этих отражениях бутылок
Себя я с каждым днём не узнавал
Теперь же перестал болеть затылок
В панических атаках карнавал
Как корвалол, как крышка гробовая
Истерзанная ногтем изнутри
Я знаю, где-то ждёт любовь большая
Большая. Навсегда. И позади
Не Чёрный Человек
© Copyright: Александр Рост, 2025
Свидетельство о публикации №125092705050
Свидетельство о публикации №125092705050
Рецензии