Озимь

Всё реже солнце в облаках блистает,
накоротке со всеми хмурый день,
и небо, отливая сизой сталью,
настырно намекает: плащ одень.

Пришла пора… под зонтиком в калошах
считать цыплят и пить за журавлей
на посошок у пыльного окошка
да ни о чём отчаянно жалеть.

Все улетают… На душе тревожно.
Подумалось: и мне давно пора -
лишь чай допью и дожую творожник -
на паутинке, с кончика пера,

как паучок… - легко! - тупой булыжник
я никогда под сердцем не таскал -
а впрочем… вру - красиво, но облыжно:
куда лететь? замучает тоска.

В России осень… это как призванье
жить между строк, но выползать порой
полюбоваться, как поэт-прозаик,
пробормотав: отстой! дыра-дырой!

В России осень… это как влюблённость,
но безответная: симпатии не жди!
Приняв на грудь, всё чаще тянет в лоно
залечь, забыться, переждать дожди.

Но надо жить - опять пахать и сеять,
согрев во рту озимые слова,
чтобы набухли, а порой весенней
все проросли под трели соловья.