Ну вот и всё, замкнулся круг.
Нет выхода, нет входа.
Мы варим черепаший суп,
Из нашего народа.
Кресты на кладбищах, на грудь.
Из каждой жертвы - дух победы.
И запах серы, трупы жгут.
Земли не хватит для фанеры.
Какой уж год война как труд.
И праздники то там, то тут.
Поют и пляшут, всё без меры.
Замкнулся круг
© Copyright: Петр Васильев 3, 2025
Свидетельство о публикации №125092704459
Свидетельство о публикации №125092704459
Рецензии